Сорвав бретельки, тронул за лопатки
и вздрогнул ожидаемо:" Что это...?!"
"Так...пустяки... Хотела стать поэтом..."
Страх потихоньку опустился в пятки.
Сказать про крылья? Вряд ли он поверит.
Два тонких шрама что ему докажут?
Мы чаще верим в правду цвета сажи —
неважно бог иль бес её отмерит.
Они мешали мне ещё с пелёнок.
Вернее всем, столкнувшимся с уродством:
"К чему ей заниматься стихоплётством?
Хватило б стать бухгалтером силёнок."
Хирург не спорил. Я во власти воли
родителей, Шекспира не читавших
и тех, ни разу в небе не летавших.
Иным их приговор обычный — "болен..."
Больна... Годами ноет за спиною,
В полёт зовёт из черепицы крыша,
поддразнивая: "Ну давай, кто выше!"
Вдруг он:" А хочешь полететь со мною?"
Треск ткани вырвал из объятий транса,
взметнулись крылья в небо: " Ну, готова?!"
/Ни демона обличье, ни святого.../
"Конечно да! Ждала столетьe шанса..."