БЕСПОМОЩНО поэт взглянул:
"Друзья МОИ, судьба такая..."
И РУКУ к небу протянул,
Словно, ПЕРЧАТКУ ввысь бросая.
Как МНОГО неизвестно нам
О том, что ЗНАЛА смерть-старуха.
Предсмертный ШЁПОТ слышен там,
Где ПОПРОСИЛ, касаясь уха,
Прощенья. Мол, ОБМАНУТ был
СУДЬБОЙ, что чёрной называют.
"Мой МИЛЫЙ, укроти свой пыл!
Непросто ТОЖЕ мне бывает..."
Произнесла в ПОСЛЕДНИЙ раз
Жена. Но, всё же, ДОМ покинут.
ГОРЕЛИ небеса для нас,
А солнце стало ЖЁЛТЫМ нимбом.