Руки деревьев, стремящихся в небо.
Дождь, словно кровь, истекает из ран.
Пыль, как мука для весеннего хлеба,
Лезет в дома, словно руки в карман.
Люди, как капли, и жизнь, как оконце.
Кто-то сползет вниз, а кто-то застынет.
Лужи забыли, что зимнее солнце
В зеркале льда никогда не остынет.
Только несется все в даль, не сбавляя,
В бешенном темпе карета часов,
И, словно краской, закат разбавляя,
Вьется дымок вверх из труб рукавов.
Ветер поссориться вновь с тишиной
И убежит меж домов продираясь.
Если есть чувства, то значит живой.
Ну а весна? Пусть идет, надсмехаясь.