Слов набилась в строк копилку
цифра энная.
Растянул её, как время,
до поэмы я.
Спрессовать пытаюсь
в цельное двустишие,
Мысли мартовские,
в воздухе повисшие...
Не валялся в них ещё
конь лаконичности,
Что ж, в октете подружу
их с гармоничностью.
В нём расстанутся
с бесплодными запасцами,
Чтоб читатель от стиха
не разоспался бы...