Смерть как мать, и все в одной могиле,
И тщеславье под землёю ноль,
Не растратить барышей в трактире,
Вся душа - как сор перед мольбой.
Вера в жизнь, с её фатальной сутью,
Бред безумца с верою в ничто,
Ведь без Бога, ты простой попутчик,
Где без веры ты - одно лишь дно.
Радость у могил стоящих,
Что сокрыта тихо от себя,
Да, я страдаю, а сам уж счастлив,
Что под саваном не я.
Искренность она не лжива,
Но что-то есть во мне порой,
Где я атлет, и все пытаюсь,
Сожрать побольше пить рекой.
Ведь смерть с другими происходит,
И будто вечно буду жить,
Умора в том, что я не понял,
Что брюхом жизни не добыть.