На спелом поле васильки
что небо, вышито по солнцу.
А ты гулял у той реки,
где берег вниз по ней несётся.
А ты бывал в лесу, когда
деревья были мелки,
а травы воздуха вобрав,
неслись по радуге как белки
и примеряли свой наряд,
и красотой цветов сияли,
вернувшись, возле ног
недвижимы стояли.
На ухо ветер мне шепнул:
"Обычаи здесь строги,
ты меньше вверх, а больше вниз.
И у цветов пороки"