с горя
напиваются
пишут стихи
плачут
страдают от булимии
ищут новый клин против лома
я танцевала
под проливным дождем июля
кофейные розы тонкого батика
повторяли форму не очень красивого тела
проезжающие в авто видели только его
души не было
она плыла под ногами грязными потоками
иногда замирая лужами в ямках колдобин
и была только эта вода
и страх водил
что подниму руку и попрошусь в салон
сумасшедшая и мокрая
в играх не плачут
только в искусстве
по настоящему
до тонких линий запястий