Барометр, как штурвал на старом судне,
который бросил пьяный капитан,
вихляет стрелкой в праздники и в будни,
прогноз меняет свой, как интриган.
С утра - прохлада, к полудню осадки,
под вечер переходят в мокрый снег,
чтоб скрыть под ним упрёки и нападки,
давление подняв, для жарких нег.
Барометру ненужное давленье,
когда всё надоест, уходит вниз,
отбросив все душевные сомненья,
чтоб ублажить очередной каприз.
Плевать ему на направленье ветра,
что за бортом прилив или отлив,
а глубина под килем меньше метра,
он, как халдей кабацкий, суетлив.
Взлетел бы он, но боязно разбиться,
пойти налево – там его не ждут,
направо - надо чувствами искриться,
которые стремительно пройдут.
Он мечется, как капля жидкой ртути,
всех и во всём пытаясь обвинить,
он мог бы всё, но пустоцвет, по сути,
и никого не может полюбить.
Увы, но есть такой типаж на свете,
похожий на обменный курс валют:
когда душа в дороге им не светит,
они, как ртуть в барометре снуют...
* * *
Написанное выше – не сюрприз,
своё, узнавшим в строках, отраженье,
но, к сожаленью, это лишь эскиз
того, что вызывает сожаленье...