Если это не птицы, покрытые пеплом,
Если это не стоны, стучащие в окна,
Может, когда-то и мы были светом,
Может, ещё не слишком поздно?
Нет, это не птицы, покрытые пеплом,
Они собирались камнями быть белыми,
Прежде чем судьи поднимут ткань,
Прежде чем, нам жить будет велено.
Пока не поняли, что всё это обман.
Мы понимаем боль, что связана со смертью,
Но в духе истинной её мы не найдём,
В глаза друг другу льстим уверенно,
И как всегда мы спорим ни о чём.
И нет ни в воздухе, ни в нашей жизни,
Ни утешенья, ни покоя, ни поблажки,
Есть только боль, что держит мысли,
Ожог наш бесконечный от поклажи.
И брошенный костюм на спинку стула,
Мы игнорируем, что мысль в чертах,
Безумное пространство в унисоне гула,
Боль настоящая, она в других местах.
28.01.2024