И свет, и тень сливаются в одно,
снегами занавешено окно.
И может быть, увидится тебе
в просветах, на обветренной губе
твоей весны, пролесок голубой,
а в небе - улыбающийся Бог.
Взлетят над крышей полчища скворцов
и, нужных не найдя в копилке слов,
ты просто помолчишь, а свет дневной
начнёт играть в пятнашки со стеной...