Белый дом. Дорога дальняя
И вперёд пером клубится,
Словно вся подушка ватная
По земле широко расстелилась.
Что в себе судьба подарит?
Чем средь зим суровых будет?
Только в озере двуглавая
Полночь бликами струится
И ведунья ходит поодаль,
Ворожеей в люде кличется,
Чей дух волком оборочен,
А взор вороном прикрыт далече.
Все слова струятся кровью,
Но как речка, тихой жилой.
Среди троп людских и прочих
След ее кроваво яркий.
Есть в нём боль за судьбы многие,
И желание помочь зазря,
А судьба пророчит многое
Для людей и для зверья.