Февраль старел, назойливым бураном
лепил из снега сотни странных рож.
Он был в каком-то буйстве полупьяном
на сбрендившего боцмана похож,
считал сосульки тополиным дрыном,
что сбил подельник-ветер в кураже,
и вот – ушёл, шурша позёмкой длинной.
Холодного стиха синеет гжель
чернильных букв – письмишко без ответа.
Продолжить иль пустить в тартарары?
Я засыпаю в сером предрассвете,
добавив в сон коньячные пары
и тонкий запах пряников имбирных.
А завтра марта сладостный обман
пугнёт морозцем... Пусть приходит с миром,
не пряча фигу в потайной карман.
Ссылка на ролик в YouTube https://youtu.be/BuCp-7eSfwg?si=PA5hBxXG3wxaFcbO