Останутся как исповедь,как мука.
Простые, словно валенки,стихи.
Я их приправлю сердца частым стуком
А,может,словом,словом,но лихим.
Останутся,как прошлое,как буря.
Останутся как радость, и как грех.
Их кто-то прочитает и закурит.
А кто-то не удержит даже смех.
"Она ж не поэтесса,Боже правый.
Была она обычной. Но была."
И будут,непременно, будут правы.
А от стихов останется зола.
Останутся. А я-своей дорогой.
Мы все не остаёмся на земле.
Прочтите их,немножко,ради Бога.
Когда-нибудь на память обо мне.