Порок изысканно барочен
В лице диванного повстанца,
Морщинкой смятое межбровье
Не помнит собственных химер…
Коньяк конями отдающий
Вальяжно отрок выдыхает,
На гобелене возлегает
Как будто знатный кавалер.
Там на диванном гобелене
Безликий город выцветает,
Песочные тона глотает
Его хохочущая явь.
И не спасти уже из плена
Всех тех - кого украло время…
И бьются трепетные тени,
Дороги в их ногах болят.
Повстанец с праздничной одышкой
Прошедшего совсем не помнит...
И в страхах перекрёстков комнат
Суть гобелена не видна…
Стекает ядом тонкая Луна
На флаги рухнувшей эпохи,
Потрёпанного неба вздохи,
А в междустрочиях война…
И я не знаю - стоит ли бояться
Империи на старом гобелене ...
Вдруг вторгнется конём Троянским
И гарью пахнущего ветра…
Блестит кольчужной чешуёй,
Войной истерзанное время ,
С меча стекает месяц молодой…
И даже камни здесь воспеты.