Беда занесла на погост - проститься.
Любой в бренном мире внезапно смертен.
Крупу насыпаю голодным птицам,
Рука рисом крестик неловко чертит.
От шелеста крыльев взметнулись флаги,
Толпа на могиле - считаю спинки.
Поклюйте, озябшие доходяги,
Вам праздник сегодня, а мне поминки...
Потом в суету окунусь привычно,
И боль потихоньку заснежит замять*.
Но гомон кладбищенский горемычный
Нет-нет, а распорет кинжалом память.
Застыну - как ноздри щекочет воздух!
А вдруг сокровенное может сбыться?
Кольнёт осознание - всё не поздно,
Пока не меня поминают птицы.
Лисёнкова
* За'мять - метель, вьюга.