Много дней прошло, не встретить уж другой...
С другой не хочется обманов.
Малый, до чего же ты тупой...
Ты потерялся в жизненных туманах.
Если можешь приходи не медленно...
На перёд всего не упредишь.
Много было всякого потерянно...
Любви сосуд не сохранишь.
Хочешь сок попьём берёзового марта...
Из белотелых его чашек.
Память, не убиенная карта...
Как, поле ромашек.
Горькие годы, не быстро летят...
Ещё два года будет войны, реализма.
Под Бахмутом, Попасной засохшие трупы на солнце смердят...
Враг на полях не сеет гуманизма.
Сияющая бездна ждёт тебя одну...
В ребре судеб, атака и пролом.
Не провожать писюном по писюну...
Сношенья деньги. Безмерна алчность в нём.