Стесняюсь рук и неспроста,
Особенно на сцене стоя,
Когда читаю в зал с листа –
Не нахожу себе покоя.
Признаюсь, что совсем не рад,
Но замечаю справедливо,
Что при вручении наград,
Мне как-то руку жмут брезгливо.
Одна извечная беда,
К чему держать в кармане фигу?
Порой сгораю со стыда,
Когда подписываю книгу.
Как будто крест, как приговор,
Для рук моих – моя работа
И я их прячу словно вор,
И от себя, и от кого-то...
Не мылся будто отродясь,
К чему дешёвые отмазки?
Ведь въелись в кожу словно грязь
За столько лет герметик, смазки...
И слышен шёпот по рядам:
"Откуда взяли кочегара?",
"О чём поведать может нам
В своих стихах простой бомжара?"
28.02.2024