ты юная спишь, и года
текут и текут не спеша,
как медленная вода,
как зреющая душа
не зря ты уснула такой
нетронутой и молодой:
день в день ровно через сто лет
проснешься ты снова на свет
с постельки своей восковой
воспрянешь свежее весны,
своё имя и возраст свой
прочтешь с лицевой стороны
по городу смело пойдешь
как майский блистательный дождь
в веселых витрин зеркалах
струясь как буденовский флаг
и будут тебя щекотать
парней восхищенных глаза
и будут кого-то искать -
твои, по прохожим скользя
ты будешь искать одного
поэта, которого ты
слыхала из сна своего,
из вечной своей мерзлоты
ему - не погас светлячок,
ему - на свободе ты вновь!
и где же он, этот сверчок,
тебе раздававший любовь?!
напрасно ты будешь искать:
в могиле он будет давно.
в могиле он будет икать,
что ты поминаешь его