У меня, у матери, думушка одна:
как войну ни выкажи, всё она – война.
У меня, у матери, вырастет сынок,
и ему, хорошему, тоже будет срок
встать ему, ребёночку, став богатырём,
болью став бессонною во сердце моём.
Маленький, вихрастый мой, сказочная тьма
в этом мире Боговом всё ещё жива.
Маленький, смешливый мой, радость ты моя,
у былинной родины велики края,
и не дремлет во поле голом супостат,
и мечи калёные вороги острят.
У меня, у матери, ты всего один,
но для нашей родины ты ведь тоже сын.
И должна я, слабая, сквозь печали знать:
есть кому за русское на краю стоять.