Нет ничего —
ни звуков, ни цветов.
Они собрались за пределы спектра
в слепящий белый
мегаватт на сто.
И способ выбран,
видимо, не тот,
и нет движенья,
но понятен вектор.
Туда так тянет в светлой пелене,
в безмолвии естественно-статичном.
Но что-то есть в искомой тишине —
Шевелятся
зачатки мыслей в ней
ничьих как-будто
и как-будто личных.
Родился звук.
Мерцающий глухой.
Ты этим звуком страшно недоволен.
Цветные искры
сыпятся трухой.
Рот существует.
Твой.
Такой сухой.
И отголосок чьей-то жаркой боли...
А нет!
Внутри тебя
пылает, но
кричишь беззвучно.
Страх апофеозом
возврата в тело.
Не разрешено
уйти обратно.
Мама и окно.
И голос чей-то:
— Вышла из наркоза.