А за окном уж осень, пятьдесят восьмой,
Потрёпанный конверт. Письмо из лета.
Прочитано, и с высохшими каплями листом,
И с хрупкой нежной веткой сухоцвета.
… По коридорам медленно идём мы на экзамен,
Подмышкой книги, мысли все о вечере,
И воздух свеж, и всё пестрит огнями.
И лёгкий трепет перед встречею.
Ждала тебя. Ночные улицы. И листья,
И запах выпечки кафе-стекляшки,
И смех твой милый и искристый,
Стихи читаешь мне, и по спине мурашки.
Я собиралась на свиданье в спешке,
И у театра под зонтом ты ждал меня,
Встречали мы рассвет в кафешке,
Для нас с тобой «цвела прекрасная весна».
… Как жёлтые осенние листочки,
Ещё слова любви пред лёгкой тишиной,
И вот теперь читаю эти строчки,
Всё это назовём, - судьбой.
Когда любовь обнимется со смертью,
И станем мы серьёзными на фотографии,
И снова сухоцвет, в руках письмо с конвертом,
И прошлое с тобой оставим в памяти.
А позже вовсе память вдруг песком,
Тебя забыть, признаюсь, не смогла.
И за вина бокалом вспомню о былом,
И я скажу: «Всегда тебя ждала».
23.08.2023