Каждый пишет судьбы мотивы
кто-то кистью, а кто пером.
Я иглой с золотым отливом
на канве вышиваю крестом.
Каждый крестик моя молитва,
что на время подарит лад.
И с неведомой силой битва,
триста дней и ночей подряд.
Все никак не выплакать слезы...
Ох, великий слёзный запас!
Вместо радости, вижу угрозу
я в грядущей весне в этот раз.
"Вот бы мне уйти на рассвете
по весне,"- говорила мать:
"Чтобы вам, дорогие дети,
землю мёрзлую не копать. "
---------------------
И день бездарен без прозрения,
ночь не прибавит на утро сил.
Слова пронзают откровением...
Господи! Прости меня, прости!