В молчании лучше всего
слышен безмолвный крик,
Птиц не накормленных
Снегом засыпало, на балконе
Белье застыло,
и прошлогодний жук остался вневоле
Плиток, коробок, прошлого
Снега, событий и лиц,
сдвинутых полюсов.
Комната, отражает только нервный тик
Настенных часов
Стрелки которых, уже давно перевалили полночь,
Но тыква так и осталась
стоять на досчатом полу.
Где же твой принц.?
Где твоя обувь стеклянная
с примесью окиси бария.?
Не пойму,
На подоконнике жёлтый гербарий,
некогда бывший цветами,
А твои личные пушистые белые боги.?
Которые так и не стали
Теми, кем возможно и ты не стал.
Вопрос Википедии: можно ли быть канибалом,
если в воздухе так много пыли?
Тяжелой, удушающей, с ковров
На стенах твоего танцевального зала,
Потолок которого слишком низок и плоск,
С инсталляцией в середине из посуды и мойки,
Ржавого крана,
Капающего, в раковину,
а казалось бы прямо в мозг.
Сложно судить,
Когда твой мир сводится к двум
одинаково скучным оконным рамам.
Увы.
Нету ответа, на до жути простой вопрос:
Мы находимся в невесомости
Или в лифте, у которого напрочь сорвало трос.