посвящается не всем, но многим.
Простите, но отец мой вряд ли Байрон,
Бродский, Пушкин или Пастернак!
Удольфские не знакомы ему тайны,
И он в Бронте Шарлотте не мастак.
Но руки работяги знают тяжесть:
Совсем не зря он жизнь в деревне прожил!
Прощает он обиды, любит шалость,
И просящему всегда, всегда поможет!
Городские!
Вы ведь едите то, что мы растили
И пьёте молоко, то самое, с коров!
Мы так же образованы, как и вы,
У нас похожи семьи, тот же кров.
С чего же вы тогда смеётесь громко,
Те, кто деревню видел на картинках?
Обзываетесь колхозом, ободранкой,
Раз в шёлковых не ходим палантинах?
Вы думаете, мы дикари, невежи, тьма?
Но наше сердце в сотню раз сильнее.
Доступна ль вам гуманность, доброта?
Нет, вам отражение своё привсех милее.
Все люди одинаковы, поверьте,
Мы вертимся в похожих судьбы блюдах!
На себя чужую маску вы примерьте,
И не судите. И не судимы будете.
06.01.24