Мой костёр не горит, а чадит,-
Сыроват откровенно валежник.
И кукушка сидит и сидит –
Не кукует на ранний подснежник.
Дуб ещё не покрылся листом
И дрожит от восточного ветра,
А под старым трухлявым мостом
Глубина – полтора сантиметра.
Мост не помнит разливы реки
И шальные ручьи вдоль дороги,
Как грустили в грязи васильки,
Словно робкие синие боги,
Как мечтали на нём две души,
Прикоснуться друг друга не смея,
Как шептались о них камыши,
До конца рифмовать не умея.
Не забыть мне стихи на мосту,
Не забыть откровение взгляда….
Это всё превратилось в мечту,
Чтобы быть навсегда или рядом.
Всё придёт, всё ещё впереди.
По наитию пылкого марта
Сердце вновь заколотит в груди,
Задыхаясь от мыслей азарта.
А пока – то капель, то снежок,
А пока – канителит погода,
А пока – только дым и ожёг
От костра неизвестного рода.