Ах, если б это был всё сон,
Который забывается без боли,
Тогда бы громкий сердца стон
В той не звучал бы магнитоле.
Тогда бы я спокойно жил,
Не бушевало б сердце,
И разум не туманным был,
Душа б не скрылась со слезами в дверце.
Тогда бы не было и боли,
Что так бездушно тянет нить,
К которой я прикован горлом...
Как это всё мне пережить?
Тогда бы не было печали,
Которая съедает изнутри.
Тогда б весёлыми звучали
Все ноты, что внутри души.
Но опыт жизни бьёт порою
Так сильно, не щадя меня.
И, отзываясь тишиною,
Горит душа, сгораю я.
Но опыт – он бесценный друг.
Он мне поможет в будущем,
Когда под жизнью центрифуг
Я снова окажусь дежурившим.
Быть может, перестать писать стихи,
Чтоб боль свою внутри умерить,
Забросить на чердак свои штрихи
И просто тихо жить и верить?
Без всяких всплесков чувств, что вскоре
Являются в исписанных листах,
Которые как будто в вечном споре,
Кому быть на каких местах.
Продумывая ход очередной строки,
Я вновь минуты те переживаю,
И это гложит изнутри.
Как быть, я до сих пор не знаю.
Попробую, наверно, подружиться
И быть как был, самим собой.
Взлетая, лишь бы не разбиться,
Отбросив боль и страх долой.
25.02.24