До безумья, до мира, до снега, до
чего-то ещё доживём,
от себя бы уйти, только некуда,
путь есть в имени только твоём,
по стеклу разбегаются трещины,
как тропинки на тысячу лиг,
от себя отлепиться, отречься бы,
оторваться бы, как от земли,
и качнуть колоколец тот крошечный,
что под сердцем трепещет живым,
и услышать, как в небе раскрошится
акварельный мелок синевы.
Что же дальше? Весна ли, рождение
новой жизни, исход темноты?
Это небо- цветущее дерево,
это тень от него- это ты,
упадёшь на тропинку, на ложную,
и пройдут по тебе сотни ног.
Что там дальше, нам знать не положено,
но предчувствовать всё же дано.