Наверное, я Бога прогневил:
Один остался. Сочиняю бредни.
Весь белый свет не очень-то и мил,
А с пенсией, намного стал скаредней.
Наверное, я Бога прогневил
Рифмовкой без души и чувства боли,
Вот и размазал, меж своих правил,
Для вразумленья, неприложной волей.
Давно известно: сытый – не поэт,
Голодного вовек не разумеет.
О честных написать - охоты нет,
У тех, кто в ресторанах, в славе, млеет.
Заев шобли, а, может, арманьяк,
Он пустит дым, на публику, «Гаваной»,
Заснёт, довольный, захрапит, как хряк,
И не услышит то, что Богом званный.
Наверное, я Боженькой любим,
И оттого, забытый, прозябаю,
Чтоб верной строчкой оставался с Ним,
А радостью – одарит. Кто же знает!