Я взялся рисовать портрет,
Пропорции наметил и наклоны,
Чтоб сохранить улыбки светлой свет,
И взгляд завпечатлеть бездонный.
Чертил бумагу, ластиком стирал,
Что лишнее дрожащею рукою...
Где убавлял, где снова добавлял,
И в узнаваньи замирал порою.
Дорисовать..., и снова портил всё
Одним штрихом, как видимо, ненужным,
Ну, где же вдохновение моё?
И всё бросал, признав порыв недужным.
Ходил кругами, вновь брал карандаш;
Нет, не моё, - я не художник всё же ,
Никчемную забросить надо блажь,
Не портить образ баский и пригожий.
Но как признать, что неподвластна мне
Похожесть в написании портретов...
И вновь брожу, грущу и, как во сне;
То ль сон, то ль явь, - всё думаю об этом.
Всё ж напишу, и вновь беру листок;
Не зря же страсть такая сердце гложет...
Чтобы воскликнуть, - кто увидит, - мог;
Смотрите, - это ж Он; ну, как похоже!