Я ждал, что когда-нибудь ты посвятишь мне рассказ,
Споешь про меня, нарисуешь душевный портрет.
Прошли месяца, и я снова, уже в сотый раз,
Беру в руки гитару, бумагу, кисть и мольберт.
Начинаю писать, но слова не ложаться на лист,
Руки держат гитару, но не прекращают дрожать,
Голос мой разбивает бокалы, то шёпот, то свист,
Краски сохнут, темнеют, картину только сжигать.
Я пытаюсь придумать хоть что-то, но все ни о чем.
В голове голоса, сотни мыслей, и все о тебе.
Я сажусь на диван. Обопрись о моё плечо,
Чтобы не было страшно нам сидеть в темноте.
Я все ждал, что когда-то ты миру споешь обо мне,
Напишешь стихи, нарисуешь печальный портрет.
Но твой голос затих, с каждым днем ты все холодней,
Твои руки пусты, и меня больше рядом нет.