Вот ночь, в ней всполохи и вспышки,
и целостной картины нет,
лишь таинство и тьма в излишке,
как крик совы - случайный свет.
Там кто-то есть, но я не знаю -
загадка скрыта вдалеке?
Здесь - пятна в небе, как на ткани,
и ветер - странник налегке,
и поле, что, благоухая,
лежит, дыхание тая.
Ночная жизнь – любовь чужая.
К ней слепо прикасаюсь я.