Ужасно не люблю тех, кому все время больно,
Кто стоит на перроне с тоскливыми окнами глаз,
Кто невнятен и так драматично спокоен,
Кто своей болью обязательно переболит всех нас.
Ужасно не люблю… Смотреть в их вселенные,
Там боль каждому вздоху дает значение,
Наименование, бирочку с повелением.
Они сильные, но внутри них тление.
Я ужасно не люблю все эти многозначительности.
Никто с детьми не возится, как эти со своим несчастьем.
Им все время не так и все время волнительно,
Они все время не целое, а короб с запчастями,
С деепричастиями, с недееспособностью.
Они роют могилы взмахами тусклых ресниц…
Иногда я хочу, чтобы их истребили полностью,
Чтобы память не помнила цвет их невнятных лиц.
За метафорой прячется, смотрит волчонком обиженным,
Ждет, когда подберут, оботрут и поставят на полку.
Каждый верхний однажды попробует в роли нижнего…
Так у боли хотя бы есть некая капля толка.
Ужасно не люблю тех, кому все время больно,
Кто под дождь режет вены, но так, чтоб успели спасти.
Кто встает нагишом на обшарпанный подоконник,
Но не смеет от боли вперед навсегда уйти.
И не то, чтобы я пребывала в какой-то святости,
Здесь не счеты свожу, а просто пишу свой стих.
И терпеть не могу их драматичной невнятности.
Потому что и я, к сожаленью, одна из них…