Скрипит о лете зимний клён
и я немного.
Бесшумно в небе туча спит,
качает время.
Белёсым снегом обведён
и монологом
мой вечер-серый антрацит
с луной-эмблемой...
И, будто выпивший казак,
качает шапкой
фонарь у спального окна.
Ладони греет.
Часы стучат всю ночь тик-так,
а сердцу зябко.
Ну хоть не лето, пусть весна
придёт скорее…
Вновь мысли зимние скрип-скрип —
куда-то к марту,
а кот февральское мур-мур
хвостом шевелит.
Ночи таинственная зыбь
скрипит стандартно
про настоящих белых муз…
А я в них верю.