Мои стихи спят в своих кроватках, широко раскинув руки,
пророчат, что мир не рухнет,
во сне смешно морщат лица,
говорят, что жизнь будет длиться,
несмотря ни на что будет длиться.
Мои стихи спят светло и чутко,
не знают, что они – чудо,
что жизнь сама по себе чудо.
Стихи мои спят укрытые своими цветными рисункам,
стихи мои малые, неразумные,
выстраданные, недоношенные, единокровные,
есть ли что-то иное, кроме них?
Есть ли что-то иное вообще?
Стихи мои спят в мире простых вещей,
растут в мире простых вещей,
смятых одеял и простынок,
стихи мои, настоящие и простые,
вот такой ширины, вот такой вышины,
кому они, кроме меня, нужны?
Стихи мои спят у распахнутых окон,
стихи мои спят сероглазо и кареоко,
русоволосо, малиновогубо,
стихи мои нежные, стихи мои глупые,
на земли и на небеси,
сколько на вас всех нужно сил?
Сколько любви неперестающей и всепрощающей?
Стихи мои спят, и ничего не обещают мне,
ничего не смыслят ни в ритмах, ни в ни в рифмах, ни в чём,
стихи мои спят, каждый в свой сон вовлечён,
сами свой сон творящие,
и не знают, что они и есть поэзия настоящая.