А мир—усталая арба,
изломанная колесница.
Бредет, не ведая куда.
Пропал бы, если б не
Возница.
И Та, что чистою слезой
смертельные врачует раны
и укрывает мир собой,
прощая все его изъяны.
Мы так бессмысленно спешим
задуть Любви Твой уголёк,
забыв о таинстве души.
О, только б Ты нас уберёг.