Писать стихи нужно начать в шестнадцать.
А к сорока-желательно застрелиться.
И совершенно не ясно, что делать вот в эти тридцать.
Не применимые ни к чему,
Не пришитые грубой ниткой,
Ещё не прославленные, но и не с позором.
Ты где-то тут жил, но живёшь дозором
Несостоявшейся тонкой, звенящей, прыткой.
Ты получаешся создавать,
Но раньше падали ниц поэты,
Не за стихи, а за данность эту,
Что можешь молодостью назвать.
А нынче, чтобы не сотворил, не то.
Потому что время-
Жестокий чистильщик поколений,
Способный "чувствовать" отбирать
Где ты способен "знать",
Но больше теперь лишь сниться.
Проверенные небылицы,
Знакомые и не очень лица,
Скорее-повспоминать,
Но не отчаяться, не влюбиться.