* * *
У кромки моря пишешь слово на песке,
а волны вновь смывают злобно твою жизнь,
и борешься на этой зыбкой ты черте,
оставить память или имя на земле.
У кромки жизни, где конец жильцам - всем смерть,
все суетится днями смертный человек,
а волны вечности тебя смывают в персть,
и останавливают гордых смертный бег.
И не найдешь в песке прибрежном
смысла жизнь,
копаясь и копаясь суетой в делах,
одна на пальцах гадко остаётся слизь,
и на горизонте исчезающий мираж.
И человек все соки высосав как клоп,
из собственной души желаньями
найти,
то счастье, то богатство, и не взяв их в гроб,
так и не смог к познанью Божества придти.
И на черте песочной гибнут существа,
писали всему миру что то невдомёк,
не распознав души трехчастность естества,
и о себе не зная, что есть человек.