Наверное, кажусь судьбе смешной,
Когда ищу слова и шаг за шагом
Письмом к тебе становится бумага,
Смущаясь междустрочной белизной.
Ты где-то там, куда который год,
Укрыв крылом измятые страницы,
Горячей пулей сброшенная в лёд,
Не долетит моя ручная птица...
И только Бог на утренней заре,
Встречая души снулых псов бродячих,
Обрывки слов найдет на пустыре.
И прочитает всуе.
И заплачет...