Неужто мы, как лес бесплодный.
Что только для огня и годны,
Того, которым нас крестили,
Жилища превратив в могилы?
А был ли дух святой с небес?
И небеса кто тут разверз?
Ну, не голубка ж в самом деле,
К телам обугленным слетела,
К тем, кто не может вопрошать
И даже с воплями страдать.
И кто услышит тут ответы,
Где гарью пахнут даже ветры.