7 утра - я не сплю всегда.
за окном туман и срывающий листья ветер.
на душе, как в неубранном доме.
и лежу прикрывая лицо ладонью.
то ли чая, то ли виски, да чтоб покрепче.
растопил бы кто-нибудь что ли печку.
вместо дров - газеты от почтальона.
обуглятся да сгорят,
как вчерашние мои мысли,
что в стакане, словно морфин,
настоялись до ночи от утра.
смотришь в зеркало - пара морщин.
так глядишь - по соседству старость.
вот тебе, двадцать один,
а душа будто птица в клетке.
ты творец от природы
-
Бог соткал тебя из шерстяной пряжи.
мягкий, колкий, как мамин свитер.
и родные места, - будто вчерашний кусок "Бородинского".
ну а мир, как рябина с бабушкиного куста, что с него взять, - вкусишь - вяжет, хочется сплюнуть.
да и Бог с ним,
в голове всего пара вопросов:
та коробочка с детскими ништяками
где мне её хранить?
Милый Бог, ты скажи мне, по силам?
думаю, не по силам.
тишина - не моя обитель, -
изгнала,
как и я себя год назад.
я хочу твоих дачных цветов и твоей утренней манной каши.
мои близкие и родные, я не знаю, что вам сказать.