Если б сумел, я б не писал.
Писать теперь дурное дело.
Все пишут, может от безделий?
Век двадцать первый для писак.
И я пишу. Кому? Зачем?
Я раздражаю музу.Бога,
И критиков больших и строгих,
Ведь новых нет ни слов ,ни тем.
Вот раньше, было, это да!
Один писал, а все читали,
И сохраняли текст скрижали,
Для поколений ,навсегда!
Сейчас же пишут все подряд.
Зачем?О чем? не разобраться.
Где плакать, каяться, смеяться,
Так мало тексты говорят.
Но открываю я опять
Свою не писанную книгу,
И снова создана интрига,
Писать мне или не писать?.