Моей сестре Лене...
"Буря мглою небо кроет..."
А.С.Пушкин
...и снова в околотке нашем пьют,
и всех клянут - от Ельцина до геев...
как будто, папа, прежний май, и труд,
а с ними мир - достигли апогея...
херового, конечно, что сказать?..
возможно, мы с судьбою, русской, квиты...
война плюёт нам в души и глаза,
и лжет в глаза, что это для защиты
от тех, кто никогда нас не любил...
но нынче, папа, кровь, густая, в кружках,
и нынче, где взрывают, там и тыл,
который у беды на побегушках,
у страха, у стыда и у вины...
не счесть уже сожжённых Божьих ликов...
мы рождены, чтоб сказку...сочтены
у сказки дни, с мгновенья первых криков...
мы здесь впотьмах, кого позвать к столу?..
Христа, Иуду?.. больно обознаться...
ты видишь, папа, смерть сидит в углу,
и точно под иконой, чисто - цаца...
она то знает: время впереди
и время позади два - разных - хора...
сейчас ты крикнешь: Леша, заходи!..
а я то думал ты придешь нескоро...
но гребаная - в сотнях версий - жизнь,
легко сомнёт фальшивые кавычки...
быть может мы Мессию дождались,
но вновь его распяли, по привычке...
и столько слёз, что - сразу - память всклень,
и сотни слов вбиваются, как вешки...
шестнадцатый февральский страшный день,
и белый свет чернее головешки...
о, сколько их, империй на крови,
погибло, ни одна не уцелела...
мы - люди, значит можем - говорить,
но проще убивать, и в этом дело,
застать врасплох, смести с лица Земли,
и все грехи отдать - спокойно - детям...
ты веришь, папа, наши корабли
уйдут из списка, мы и не заметим...
тут ум и совесть вянут без борьбы,
и тонет век в бесчисленных примерах...
а мы то, папа, думали: рабы -
не мы, а только те, кто на галерах...
...махни с небес мне призрачной рукой,
сотри ладонью след большого горя...
на свете счастья нет, а есть покой
и воля, что важнее, априори...
...бесценно всё, в чем жизни есть росток,
но каждый счет всегда-всегда оплачен...
заря взойдет, свечой зажжёт восток,
и новый день - дитя - зайдется плачем...