Так тихо в старом парке: не сезон..
Лишь скрипнет, покачнувшись, старый клён,
Да на ветру стучит, как пономарь,
Подслеповатый старенький фонарь.
Последняя февральская метель
Привычно разливает белый хмель,
И дворнику в бушующем плену
Не выиграть пушистую войну.
Прощается зима: последний залп,
И кажется, что снег белее стал,
Звучат, неторопливы и нежны,
Финальные аккорды тишины...
А снегу белому уже не стать седым,
И умирать придётся молодым,
Но лишь ему назначено судьбой
Хоть ненадолго встретиться с весной...