Вначале была мысль…
Художник нёс её в себе –
лелеял в думах.
Во сне и днём, и по утрам
она, как вихрь,
многообразно влетала в ум –
так мысль формировалась.
Скрывал художник
мысль от всех:
не мог делиться тем,
чего он сам не видел:
мучительно творцу –
плодом не может поделиться,
пока он не созрел.
Не выкрасить на холст;
в строках не написать;
не высказать в словах стихотворений…
И в форме никаких творений
он мысль свою
не может выражать
до той поры, пока она незрела.
И впрямь, не в том мучение творца,
Что мысль свою он выразить не может,-
Пока она ещё в руках слепца
И этот голод сердце его гложет.
Февраль, 2024