Будет осень, но нет еще. Несколько будущих дней
И недель – только несколько. Так вот решаешь свои уравненья,
И осталось невиденных несколько только земель,
А нужны ли они? И нужна ли история? Мненья
Разделяются тут у упругих историков. Мнить
Себялюбцем себя – это скушно... Давай-ка уж к делу:
Тут писали – кого-то недавно пытались убить,
Православные что ли? Имамы? Но бренного тела
Так никто не нашел... Значит – слухи. Кому сентябрем,
А кому и всей жизнью покажется страшное в мире.
Чепуха... Мир – прекрасен! И мы в нем живем,
Как коты в переполненной жизнью квартире,
День за днем, ночь за ночью (хозяин уехал в отгул),
И никто не чихнул, так – мяукнул с досады, и плошка
С молоком для котов всё полна. И никто не задул
На серванте свечу. Ну, конечно, стебались немножко
Про – "похоже нашел себе лучшую роль,
Что-нибудь на пленэре, без этой вселенской заботы..."-
Но беззлобно. Понятно – устал даже он от работы
Образумливать эту потоком живущую голь
Перекатную. Кошки, коты, самомненья, взгляды...
И любое другое движение – всем угодить,
Всех простить, кого создал, и каждому нужно награды
За уменье креститься и за неуменье грешить.
Не завидую, в общем, и бегство его понимаю.
Он вернется, я знаю – такой его грустный удел.
Возвращается осень всегда, не успев отдышаться от мая,
Словно лев Бонифаций – мечтал отдохнуть – не сумел...
***