Меня убило.
Много ль в том моей вины?
Меня не сыщешь среди тех,
кто выжил -
средь долгожителей войны,
средь победителей потех
и стандартных выжиг.
К ним благоволит власть -
пусть насладятся всласть,
пусть украшают грудь,
кто орденом, кто чем-нибудь.
Им впасть досталось в детство
от ежегодных милостей.
Нам до костей раздеться
от времени и гнилости,
дожидаясь тризны
в земле родной Отчизны.
Мы - горькие реликвии,
мы - мазки с натуры,
а в праздники Великие -
бесценные купюры,
светлей чем дали,
отутюженные,
чисто выбритые
и заслуженные,
живыми выбитые
на медали,
неизвестные и безродные,
запечатлённые в моменте
на постаменте,
воздвигнутом на кровные,
народные.
А под ним огонь мерцает
холодный, Вечный,
как под образами свечи.
И шёпот чей-то со вздохом тает.
Июль 1986 года
* * *