В единственном летает экземпляре
в угаре счастья или же в ударе
герой не сказочный в чужом тепле.
Зима — не лето...Маленький комарик
играет на игрушечной гитаре.
Откуда взялся в долгом феврале?
Я крыльев неприметный серый плащик,
так весело над головой парящий,
садиться на ладошку приучу…
Спрошу:
- А ты комарик настоящий?
Возможно, уменьшённый звероящер?
А, может, чудишься? Тогда: чур-чур!
Подружимся. Кусайся. Знаю, хочешь.
Ты кровожадный. Ну, не то, чтоб очень...
Но я тебя ни в чём не упрекну.
Укус твой до банальности отточен.
Подумаешь, вопьёшься в лоб разочек…
Зато есть с кем теперь встречать весну.