В холодном олове небес,
в летящем с севера ненастье
за тихой моросью словес
я различал зарницы счастья.
И, заходя в осенний лес,
я говорил деревьям 'здрасьте',
я прикасался к ним запястьем
благоговения не без.
Над тяжкой лирою другого
я о своём всегда мечтал,
переплавляя чувство в слово.
И, Боже правый, кем я стал...
ненастьем в мире неуместным,
холодным оловом небесным.
2023