АпокрИф моего стиха
и беззвучие всех глаголов –
будто тайна того греха
была спрятана под покровом,
где текстура темна как ночь,
где невидимых рук касанье,
и уходит на цыпочках прочь
безутешное пониманье.
.
И смертельно-дрожащий звук
исцеляющий, как лекарства,
разомкнет этот странный круг
то ли веры, то ли коварства.
И останется черный след
от изогнутых линий белых
и безумной строкой полубред
станет отзвуком ошалелым.
.
Не подвластна мне темнота,
пыль имён сокрыта навечно,
пульс зашкалил, вокруг суета
и закрытая дверь в бесконечность.
Горло будто дерет иглой,
безрассудно глотаю воздух,
крылья выросли за спиной,
я взлетаю к далеким звездам.
.
Акварелью блестит зима,
кормят звезды меня зефиром,
тихо падает пелена
на страницу мою пунктиром.
У стихов нестабильный ритм,
и скользят строки прямо на пол.
А апОкрифы – тайна рифм,
и я пью их сегодня залпом.
22.02.2024