Своё используя, потрогать
Шероховатость у тревог,
Холодность снов, доверье богу,
Рукой морозное окно.
Потрогать мысль. Какой-то птицей
Она летать не устает.
Потрогать то, что ночью снится,
Что ищет, верит и поет.
Рука проваливает...Вечность?
Но и её задеть нельзя,
А потому что просто нечем,
И взгляды в пустоту скользят.
Там, на неведомых дорожках,
Где нет ни атомов, ни стен,
Я задержусь. А кто я? Крошка?
Сознание или момент?
И снова... есть ли то, что ищешь,
Когда куда ни ткнешь - мечта,
Но и она сама отыщет.
А кто я? Эта пустота,
Та, из которой всё случилось?
И где границы у ума?
Ведь он - невнятная причина
Ещё что-либо понимать.
***
И этой своей пусто-пуст-пустотой
(Как будто костяшкою домино,
Не отображающей солнечный свет,
Как будто бы видимость, есть или нет,
Как тени, сливающиеся в овраг,
Как золото, съеденное на пирах,
Как небыль, небывшая, не во всем,
Как сумрак на крышах, который спасен,
Как лебедь, паривший по облакам...)
И пишет и пишет моя рука.
Там чувства и тело не так уж важны,
И, может, мои не записаны сны,
И внове и внове их выдумал бог,
Ведя меня этой прощальной игрой.
Я пленник заумно построенных фраз.
Откуда-то взяты, лежат про запас,
И ведают то, что всем ведать нельзя,
По краешку памяти тихо скользят,
Потом с пустоты и являют дела,
Молва о которых везде разнеслась.
Так выстроен Логос. Он - Есть. Я молчу.
В пустой пустоте пустотою лечу.